Toutes ces leçons sur les inconnus.
Tous ces rappels que je suis mère maintenant, que je ne peux plus être imprudente.
Et en dessous de tout cela, une pensée plus discrète :
Et si c'était moi ?
Et si c'était mon enfant ?
J'ai ralenti.
Je me suis arrêté.
Mes mains tremblaient lorsque j'ai baissé la vitre côté passager.
« Hé », ai-je crié. « Ça va ? »
Elle tressaillit, puis s'approcha.
De près, elle paraissait épuisée au-delà des mots — cernes, lèvres gercées, cheveux tirés en un chignon qui avait depuis longtemps renoncé.
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