« Je… » Elle s’interrompit, avalant difficilement sa salive. « J’ai raté le dernier bus. »
Elle serra plus fort le bébé.
« Je n'ai nulle part où aller ce soir. »
Elle n'a pas pleuré.
Elle l'a dit calmement, comme quelqu'un qui avait déjà dépensé toute son énergie pour l'accepter.
« Avez-vous quelqu’un à proximité ? » ai-je demandé. « De la famille ? Des amis ? »
« Ma sœur », dit-elle. « Mais elle habite loin. »
Elle détourna le regard, gênée.
« Mon téléphone s'est déchargé. Je croyais qu'il y avait un autre bus. Je me suis trompé d'horaire. »
Le vent a déchiré l'abribus.
J'ai jeté un coup d'œil à la route déserte, au trottoir glissant, aux joues rouges du bébé.
Mes filles dormaient bien au chaud dans leurs lits chez ma mère.
Cet enfant était dehors, dans le froid.
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