Quand j’ai rouvert les yeux, j’étais allongé à l’arrière d’une vieille voiture, emmitouflé dans une lourde veste. « Tiens-toi bien, ma chérie. On y est presque », murmura un homme calme.
Il était plus âgé, aux cheveux gris, le visage marqué par des années de dur labeur et de gentillesse. Il s’appelait Nathan – un ancien chauffeur routier veuf qui travaillait maintenant comme chauffeur de taxi pour passer le temps. Il m’avait trouvé à moitié gelé sur le bord de la route et n’avait pas hésité une seconde.
Il m’a emmené à l’hôpital juste à temps. Les heures qui ont suivi ont été un tourbillon de douleur et de panique, et malgré tout, Nathan est resté. Il a attendu dehors, arpentant les couloirs comme un père inquiet.
Quand l’infirmière est finalement sortie en souriant, elle a dit : « Vous avez un petit garçon en bonne santé. »
« Merci », murmurai-je, les larmes coulant sur mes joues. « Sans toi… »
« Tu n’as pas besoin de me remercier. Concentre-toi sur ce petit gars. »
Il baissa les yeux vers mon fils, l’émerveillement adoucissant ses traits. « Il est parfait », dit-il.
« Veux-tu le tenir dans tes bras ? » ai-je demandé.
« As-tu choisi un nom ? » demanda-t-il doucement.
« Max », dis-je.
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