Mon mari, Daniel, est arrivé ce soir-là avec pour seuls bagages une valise et un sourire distrait. Il m'a dit qu'il était fier de moi, m'a embrassée sur la joue et s'est servi un verre en consultant son téléphone. J'ai remarqué le silence entre nous, mais je l'ai ignoré. Je me suis dit que la paix arrive parfois discrètement.
Cette nuit-là, alors que le ciel s'assombrissait et que la mer prenait des reflets argentés sous la lune, mon téléphone a sonné.
C'était ma belle-mère, Margaret Whitman.
Sa voix était sèche et déjà agacée.
« Claire, on emménage demain », dit-elle. Sans un mot. Sans une pause.
« Pardon ? » demandai-je.
« Mon fils a déjà donné son accord », poursuivit-elle. « Votre maison est trop grande pour vous deux. C'est logique. »
Je me suis lentement tournée vers Daniel. Il était assis sur le canapé. Silencieux. Il évitait mon regard.
« Je n'ai pas donné mon accord », dis-je en m'efforçant de garder une voix calme.
Margaret rit doucement. « Tu n'as pas besoin de demander la permission. La famille n'en demande pas la permission. »
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