Elle parcourut la maison comme si elle inspectait une propriété qui lui appartenait déjà.
« Cette pièce sera la nôtre », dit-elle en désignant la chambre principale.
« Notre chambre », corrigeai-je doucement.
Elle ne m’entendit pas.
Dans l'après-midi, elle avait réaménagé le salon. Le soir venu, elle critiquait ma cuisine. Daniel ne disait rien. Son silence était plus pesant que ses insultes.
Cette nuit-là, je n'ai pas pleuré. J'ai observé.
J'ai remarqué la façon dont Margaret parlait à Daniel : comment elle l'interrompait, le corrigeait, décidait à sa place. J'ai remarqué comme il se recroquevillait à ses côtés, avec quelle facilité il abandonnait ses responsabilités. Et j'ai remarqué autre chose aussi : aucun des deux n'avait demandé à qui appartenait l'acte de propriété.
La semaine suivante, Margaret m'a traitée comme une invitée chez moi. Elle se levait tôt et passait des coups de fil bruyants. Elle invitait des proches sans me consulter. Elle se plaignait de l'air marin, du quartier et de mon « attitude ».
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