Puis elle a saisi la tasse et m'a jeté le café brûlant au visage.
La douleur fut immédiate : brûlante, aveuglante, si violente qu’elle me fit crier avant même que je puisse la retenir. Du café éclaboussa ma joue, mon cou, ma clavicule et mon chemisier. La tasse se brisa sur le carrelage à mes pieds. Je reculai en titubant contre le comptoir, une main crispée sur ma peau, les larmes ruisselant de douleur et d’incrédulité.
Eric a crié : « Maman ! »
Diane restait là, le souffle court, toujours furieuse, comme si je lui avais fait quelque chose.
Je les fixai tous deux d'un regard brûlant. « Je ne vous pardonnerai jamais », dis-je d'une voix tremblante. « Vous allez le regretter. »
J’ai alors pris mon sac à main, mes clés et le dossier qui se trouvait dans le tiroir du bureau et dont Eric ne m’avait jamais parlé — l’acte de propriété de la maison, à mon nom uniquement — et je suis sortie.
Le lendemain matin, à 6h12, Diane fut réveillée par de forts coups frappés à la porte d'entrée.
Lorsqu'elle l'a ouvert, deux policiers se tenaient là.
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