Il y a un rythme à tout cela et je me sens vivante. Pas riche, bien sûr. Linda, ma femme, me le rappelle assez souvent.
"Tu fais des cacahuètes, Gérald ! Des cacahuètes !" a-t-elle dit la semaine dernière, les bras croisés en regardant la facture d'électricité grimper. "Comment sommes-nous censés payer les factures ?"
"Les cacahuètes sont des protéines", ai-je marmonné.
Elle n'a pas trouvé cela amusant !
Mais j'aime ce travail. Il y a de la joie à aider les enfants, même si cela ne met pas de la nourriture sur la table.
Après la dépose du matin, je reste derrière pendant quelques minutes. Je vérifie chaque rangée de sièges pour m'assurer qu'aucun devoir, aucune moufle ou aucune barre de céréales à moitié mangée n'a été oublié.
Ce matin-là, j'étais à mi-chemin dans l'allée quand je l'ai entendu - un petit reniflement venant du coin le plus reculé. Je me suis arrêtée net.
"Hé ?" J'ai appelé en m'approchant du bruit. "Quelqu'un est encore là ?"
Il était là, un petit gars tranquille, peut-être sept ou huit ans. Il était assis, blotti contre la fenêtre, son mince manteau enroulé autour de lui. Son sac à dos était posé sur le sol à côté de ses pieds, intact.
"Buddy ? Tu vas bien ? Pourquoi tu ne vas pas en classe ?"
Il n'a pas voulu croiser mon regard. Il a rangé ses mains derrière lui et a secoué la tête.
" Je... j'ai juste froid ", a-t-il murmuré.
Je me suis accroupie, soudain bien réveillée. "Je peux voir tes mains, mon pote ?"
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