J’ai cligné des yeux.
« Pardon ? »
Il fixait la table basse en marbre plutôt que mon visage. Celle-là même que je l’avais aidé à choisir quand Isabella avait trouvé leurs vieux meubles « peu raffinés ».
« Les parents d’Isabella arrivent », murmura-t-il. « Et ils… préféreraient que tu ne sois pas là.»
Mes doigts se sont engourdis.
« Ils préféreraient », ai-je répété.
« C’est plus simple », dit-il d’une voix faible. « Ils sont très attachés aux traditions.»
Sa voix s’affaiblissait à chaque mot.
Quand mon fils m’a dit que je n’étais pas le bienvenu chez lui pour Noël, je n’ai pas discuté. Je n’ai pas élevé la voix. J’ai souri, je suis monté dans mon camion et j’ai passé un simple coup de fil.
Au moment où la nouvelle année arriva, leurs mensualités hypothécaires n’existaient plus.
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