« Oncle… s’il vous plaît, emmenez ma petite sœur avec vous. Elle n’a rien mangé de la journée », ai-je supplié, la voix tremblante, agrippée au bord de la table, craignant que mes genoux ne cèdent.
Je m'appelle Javier Morales. J'avais dix-sept ans à l'époque, et cet après-midi-là, j'étais sincèrement convaincu de faire le bon choix. Ma mère était alitée depuis des semaines. Mon père avait disparu des mois plus tôt sans donner la moindre explication. J'étais le seul rempart entre ma petite sœur Lucía, âgée de huit ans, et la faim. Mon oncle Raúl, le frère de ma mère, était arrivé, prétendant vouloir « nous aider à traverser cette épreuve ».
L'appartement empestait l'humidité et la soupe réchauffée à maintes reprises. Lucía dormait sur un mince matelas dans le salon, recroquevillée sur elle-même, paraissant bien plus petite qu'une enfant de son âge. Raillant ma fierté, je demandai de l'aide à Raúl. Il écouta sans m'interrompre, appuyé contre le comptoir avec le même air sévère qu'à son habitude. Il hocha lentement la tête, comme s'il effectuait des calculs.
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