Je l'avais acheté pour ma fille, Jennifer, quand elle avait quinze ans. Elle avait levé les yeux au ciel et avait dit : « Maman, ce n'est pas vintage si ça sent encore le parfum de quelqu'un d'autre. »
J'ai posé mon café si vite qu'il a éclaboussé le parquet. « Oh mon Dieu ! »
Le bébé a dégagé une main. Je me suis accroupi, j'ai effleuré sa joue du bout des doigts, puis j'ai glissé ma main sur sa poitrine juste pour sentir son pouls se soulever.
Elle était chaleureuse et calme.
« D’accord », ai-je murmuré, même si je me parlais plus à moi-même qu’à elle. « D’accord, ma chérie. Je suis là pour toi. »
J'ai soulevé le panier et je l'ai portée à l'intérieur.
Cinq ans plus tôt, ma fille avait disparu à l'âge de seize ans.
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