La troisième année, il avait emménagé avec une femme nommée Amber et m'avait laissée dans la même maison silencieuse, la chambre de Jennifer bien fermée au bout du couloir.
Nous étions encore mariés sur le papier. Je n'ai simplement jamais trouvé la force de terminer ce qu'il avait commencé.
Et voilà qu'il y avait un bébé dans ma cuisine, portant la veste de ma fille.
J'ai posé le panier sur la table et je me suis forcée à bouger.
Il y avait un sac à langer, du lait en poudre, deux pyjamas et des lingettes. La personne qui l'avait amenée ne l'avait pas abandonnée en courant. Elle avait tout planifié.
Le bébé continuait de fixer la scène, l'air grave comme un petit juge.
J'ai touché à nouveau la veste. Le poignet gauche était toujours effiloché, là où Jennifer avait l'habitude de le mordiller lorsqu'elle était anxieuse.
J'ai glissé ma main dans la poche.
Du papier. Mon pouls battait la chamade, me donnant le vertige. Je dépliai lentement le billet, le lissant des deux mains.
«Jodi,
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