Beaucoup de voitures dans l’atelier. Pas assez d’heures dans la journée. Et juste avant le déjeuner, un client furieux m’est tombé dessus.
« Vous ne l’avez pas réparée correctement ! », a-t-il hurlé en me pointant du doigt.
« Monsieur, je vous ai expliqué la semaine dernière que votre voiture a deux problèmes distincts. Le voyant moteur est lié au système d’émissions. C’est une autre réparation. »
« Je me fiche de ça ! Vous auriez dû tout réparer ! »
J’ai soupiré.
« Je ne peux réparer que ce que vous autorisez. Tout est écrit sur votre facture. »
Je suis resté là, essuyant mes mains sur un chiffon.
Il a arraché ses clés du comptoir. « Ce garage est une fraude. Je vais laisser un avis. »
Il est sorti en trombe.
Je suis resté là, essuyant mes mains sur un chiffon.
Ça faisait partie du métier. Les gens étaient frustrés. Les réparations coûtent cher. Je le comprenais.
J’aurais juste aimé qu’eux comprennent à quel point j’essayais.
En fin de journée, je nettoyais quand mon balai a heurté quelque chose de dur.
Un vieux portefeuille en cuir noir.
Je l’ai ouvert, m’attendant à y trouver quelques cartes et des billets.
C’était plus d’argent que ce que j’avais eu sur mon compte bancaire.
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