Lorsque Lira a été appelée sur scène, tout le monde a applaudi.
Mais quand elle a pris le micro, la salle entière est devenue silencieuse.
« Pendant douze ans, on m’a appelée la fille de l’éboueur », a-t-elle commencé, la voix tremblante.
« Je n’ai pas de père. Et ma mère – cette femme là-bas – m’a élevé avec des mains habituées à toucher la terre. »
Personne n’a parlé.
« Quand j’étais enfant, j’avais honte d’elle. J’étais gêné de la voir ramasser des bouteilles devant l’école.
Mais un jour, j’ai compris : chaque bouteille, chaque morceau de plastique que maman ramassait, était ce qui me permettait d’aller en classe tous les jours.
Elle prit une profonde inspiration.
« Maman, pardonne-moi de t’avoir embarrassée. Merci d’avoir réparé ma vie comme tu as réparé les trous de mon uniforme.
Je te le promets, désormais, tu seras ma plus grande fierté. Tu n’auras plus à baisser la tête dans la poubelle, maman. C’est moi qui la relèverai pour nous deux.
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