La vente se tenait dans une salle sans charme, éclairée par des néons, avec des chaises en métal et une machine à café qui semblait plus vieille que moi. Il n'y avait que six enchérisseurs ce matin-là, la plupart des investisseurs feuilletant des dossiers sans la moindre émotion. Pour eux, la maison de mon père n'était qu'un bien immobilier en difficulté, avec un jardin envahi par la végétation et une toiture délabrée. Pour moi, c'était le souvenir de chaque porte qui claquait, de chaque insulte, de chaque repas silencieux, de chaque nuit blanche à imaginer une vie que je n'étais pas censée désirer.
Les enchères ont débuté à un prix inférieur à mes attentes. Un investisseur s'est retiré rapidement après avoir consulté le devis de réparation. Un autre a hésité lorsque le greffier a évoqué les documents relatifs à l'hypothèque. Je suis resté calme. J'avais déjà fait mes calculs. Même avec les réparations, le projet était rentable. Financièrement, c'était gérable. Émotionnellement, c'était une toute autre histoire.
Lire la suite sur la page suivante >>
Pour des instructions plus détaillées, veuillez cliquer sur le bouton ci-dessous (>) et suivez-nous sur Facebook.
