J’ai vu un homme sur scène avec la même tache de naissance que la mienne – Ignorant les protestations de ma mère, j’ai couru vers lui et crié : “Papa, c’est toi ?”

Mon cœur battait la chamade et mes doigts s’enroulaient dans sa manche. Peut-être que si je m’accrochais suffisamment, il ne pourrait pas disparaître à nouveau.

Pas cette fois-ci.

Il s’est légèrement accroupi, me rencontrant au niveau des yeux. Sa main, chaude et stable, s’est posée sur la mienne.

“On parlera dans une minute, d’accord ?”, a-t-il dit doucement.

J’ai acquiescé, trop abasourdi pour faire quoi que ce soit d’autre.

Mon père m’avait parlé !

Il s’est retourné pour terminer son discours, le public ne se doutant pas de ce qui venait de se passer. Mais je n’écoutais pas. Mon monde entier s’était réduit à un seul point.

Lui.

Ce moment.

La façon dont ma mère se tenait au bord de la scène, les mains serrées l’une contre l’autre, ses yeux passant d’un côté à l’autre.