J'avais installé la caméra pour surveiller mon bébé pendant sa sieste, mais ce que j'ai entendu m'a d'abord anéanti : ma mère qui grognait : « Tu vis aux crochets de mon fils et tu oses encore dire que tu es fatiguée ? » Puis, juste à côté du berceau de mon enfant, elle a attrapé ma femme par les cheveux.

J'ai monté les escaliers quatre à quatre.

La porte de la chambre de bébé était entrouverte. À l'intérieur, Noah dormait dans son berceau, un petit poing serré contre sa joue, tandis que Lily se tenait près de la table à langer, les yeux rouges et une mèche rebelle, comme si elle avait voulu la remettre en place trop vite. Ma mère était près de la commode, pliant des couvertures pour bébé avec le calme concentré de quelqu'un qui joue l'innocence.

Quand elle m'a vu, elle a souri. « Evan, tu es rentré tôt. »

Je suis allé directement vers Lily. « Ça va ? »

Elle m'a regardé, et l'expression sur son visage m'a serré le cœur. Ce n'était pas du soulagement. Pas complètement. C'était d'abord de la peur, comme si elle ne savait pas quelle réaction elle allait recevoir : de l'aide ou du mépris.

Ma mère a répondu à sa place. « Elle est épuisée. Je lui ai dit de se reposer, mais elle insiste pour tout faire toute seule et ensuite elle joue les martyres. »

« J'ai vu la caméra », ai-je dit.

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