J'ai vu son visage se transformer : non pas de la culpabilité, mais de l'irritation d'avoir été prise au dépourvu. « Alors maintenant, je suis enregistrée dans la chambre de mon propre petit-fils ? »
« Tu as tiré les cheveux de Lily. »
Ma mère laissa échapper un petit rire. « Oh, pour l'amour de Dieu ! Je l'ai écartée. Elle gênait. »
Lily tressaillit comme on le fait quand un mensonge nous est trop familier.
Je me suis tournée doucement vers elle. « Dis-moi la vérité. »
Elle se mit à pleurer avant de répondre. Pas bruyamment. Lily ne pleurait plus jamais fort. C'était un sanglot silencieux, un sanglot qui semblait empreint d'excuses, même s'il vous brisait le cœur.
« Elle fait ça depuis des semaines », murmura-t-elle.
Cette phrase m'a anéanti.
Puis tout a éclaté, petit à petit. Pas de façon spectaculaire. Pire encore, c'était un fait avéré. Dès l'arrivée de ma mère, elle critiquait tout. Lily tenait mal Noah. Elle le baignait mal. Elle le nourrissait mal. Elle se reposait mal. Elle soignait mal. Si Lily disait être fatiguée, ma mère la traitait de faible. Si elle demandait à être tranquille pour tirer son lait, ma mère trouvait la pudeur puérile. Si Noah pleurait dans les bras de ma mère, c'était, d'une manière ou d'une autre, la preuve que Lily l'angoissait.
« Elle m’a dit que j’avais de la chance qu’elle soit là », a dit Lily en s’essuyant le visage. « Elle a dit que si quelqu’un me voyait vraiment, il penserait que je ne suis pas faite pour être mère. »
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