J’ai essuyé mon visage, pris une grande inspiration et attrapé mon téléphone. Nora a décroché après la deuxième sonnerie.
« Tu avais raison », ai-je dit, sans rien ajouter.
Le silence qui suivit parla pour elle. Elle m’avait prévenue pendant des mois de la dégradation de la situation financière de Rachel et Derek, de leur soudaine affection après la vente de l’hôtel. Je n’avais pas voulu la croire. J’avais bêtement choisi de penser que ma fille revenait simplement vers moi.
« Combien de temps avons-nous ? » finit par demander Nora, d’un ton sec et professionnel.
« Pas longtemps », ai-je répondu. « Ils vont réessayer. »
« Que veux-tu faire, Helen ? »
Je fixais le verre scellé dans le sac plastique à scellés, imaginant les mains de ma fille — celles-là mêmes que je tenais pour la soutenir lorsqu’elle apprenait à marcher — remuant quelque chose dans mon verre. « Je veux qu’ils paient », dis-je d’une voix ferme comme l’acier. « Mais pas en prison. C’est trop facile. Trop public. Je veux qu’ils ressentent toute la détresse qu’ils ont tenté de m’infliger. »
Le lendemain matin, j’ai apporté le flacon de verre — toujours scellé — à un laboratoire privé, le genre d’établissement discret qui garde le silence quand on dépose une liasse de billets tout neufs avec son échantillon.
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