Sur le chemin des funérailles de son fils, Margaret entend une voix venue du passé dans l'avion. Ce qui commence comme un voyage initiatique prend une tournure inattendue, lui rappelant que même dans la perte, la vie peut renaître et donner un sens à son existence.
Je m'appelle Margaret et j'ai 63 ans. Le mois dernier, j'ai pris l'avion pour le Montana afin d'enterrer mon fils.
Robert avait la main posée sur son genou, et il remuait les doigts comme s'il essayait de lisser quelque chose qui refusait de se mettre à plat. Il avait toujours été celui qui réparait tout, celui qui avait toujours du ruban adhésif et un plan.
Mais aujourd'hui, il n'a même pas prononcé mon nom une seule fois.
Ce matin-là, dans cette étroite rangée de sièges, il me semblait familier. Nous avions tous deux perdu la même personne, pourtant notre chagrin suivait des courants séparés et silencieux, sans jamais vraiment se rejoindre.
« Voulez-vous de l’eau ? » demanda-t-il doucement, comme si la question elle-même pouvait m’empêcher de m’effondrer.
J'ai secoué la tête. Ma gorge était trop sèche pour supporter quoi que ce soit de gentil.
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