Avant de partir, il se retourna une dernière fois vers moi.
« Restez encore un peu au Montana », dit-il. « J'ai quelque chose à vous montrer. »
J'ai ouvert la bouche pour protester, pour dire que je devais rentrer. Mais en réalité, rien ne m'y attendait. Robert et moi ne nous adressions presque plus la parole.
Alors j'ai hoché la tête.
Les funérailles étaient différentes… presque belles. Les gens y circulaient comme des fantômes, murmurant des prières que je ne pouvais entendre. Je me suis surprise à fixer le revers de sa manche – Danny ne portait jamais cette couleur – avec l’impression d’attendre quelque chose d’irrémédiablement perdu.
Je me tenais près du cercueil tandis que les gens défilaient, les mains empreintes de douceur et le regard empreint de tristesse. Le pasteur parlait de paix, de lumière, de lâcher prise – mais je n'entendais que le bruit de la terre frappant le bois.
Mon fils riait comme Robert quand il était petit. Il dessinait des vaisseaux spatiaux et écrivait « astronaute » avec trois T. Et maintenant, il n'était plus là…
Robert évitait à peine mon regard. Au bord de la tombe, il serrait la pelle comme si c'était la seule chose qui le maintenait debout. Nous pleurions la même personne, mais il se déplaçait comme un homme déterminé à ne pas s'effondrer en public.
Mais je ne pouvais pas rester chez Danny. Je n'étais pas prête pour le silence.
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