Je me suis retournée juste au moment où il a sorti une petite enveloppe de son sac et me l'a tendue.
« Je l’ai gardé longtemps. Je ne savais pas quand – ni même si – je te reverrais un jour. Mais je l’ai gardé. »
À l'intérieur, il y avait une photo. C'était moi, à vingt-trois ans, debout devant le tableau noir de ma classe, les cheveux tirés en arrière, une longue traînée de craie sur ma jupe. J'ai ri en silence. Je n'avais pas repensé à cette journée depuis des décennies. L'école avait engagé un photographe pour prendre des photos de tous les professeurs pour le couloir.
J'ai retourné la photo et j'ai lu les mots écrits d'une écriture irrégulière :
« À l’enseignante qui croyait que je pouvais voler. »
J'ai serré la photo contre ma poitrine. Les larmes ont coulé sans prévenir. Je n'ai pas essayé de les retenir.
« Je ne serais pas là sans toi », a dit Eli.
« Tu ne me dois rien », ai-je réussi à dire.
« Il ne s'agit pas d'une dette », répondit-il. « Il s'agit d'honorer. Tu m'as donné le point de départ. J'ai simplement… continué. »
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