Je n'ai jamais eu de petits-enfants. Je n'aurais jamais cru qu'on me considérerait à nouveau comme faisant partie de la famille. Je savais que Robert et moi étions en train de nous séparer et que ce n'était qu'une question de temps avant qu'il ne parte.
Mais maintenant, chaque Noël, il y a un dessin au crayon collé sur mon réfrigérateur, toujours signé :
« À grand-mère Margaret. Je t’aime, Noah. »
Et d'une certaine manière, je croyais que j'étais censée être là depuis le début.
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