Mon cœur s'est serré, fort et vite.
Cette voix — plus âgée maintenant, mais toujours la sienne — était comme une porte qui s'ouvre en grinçant au bout d'un couloir que je croyais scellé à jamais.
Et tandis que j'étais assise là, en route pour les funérailles de mon fils, je me suis rendu compte que le destin venait de faire son retour dans ma vie, arborant fièrement ses ailes dorées à son revers.
En un instant, je n'avais plus 63 ans.
J'avais 23 ans, je me tenais devant une salle de classe délabrée à Détroit, essayant d'enseigner Shakespeare à des adolescents qui avaient vu plus de violence que de poésie.
La plupart me regardaient comme si je n'étais que de passage.
La plupart d'entre eux avaient déjà appris que les adultes partent, que les promesses ne valent rien et que l'école n'est rien de plus qu'une zone de transit entre les bagarres et la maison.
Mais l'un d'eux se démarquait.
Eli avait quatorze ans. Petit pour son âge, discret et d'une politesse presque excessive, il ne parlait que si on s'adressait à lui. Mais lorsqu'il prenait la parole, sa voix portait un étrange mélange d'espoir et de lassitude qui vous marquait.
Il avait un don pour les machines. Il pouvait tout réparer : les radios, les ventilateurs cassés, même le rétroprojecteur que personne d'autre n'osait toucher.
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