Je me rendais aux funérailles de mon fils en avion lorsque j'ai entendu la voix du pilote – j'ai réalisé que je l'avais rencontré il y a 40 ans.

J'ai hésité, ne sachant pas comment prononcer les mots sans m'effondrer.

« Mon fils », dis-je doucement. « Danny. Il est décédé la semaine dernière. Un chauffard ivre a anéanti ma vie. Nous l’enterrons ici. »

Eli ne répondit pas immédiatement. Son expression changea, la chaleur laissant place à quelque chose de plus calme, de plus solennel.

« Je suis vraiment désolé », dit-il, la voix brisée.
« Il avait trente-huit ans », ai-je poursuivi. « Intelligent, drôle et incroyablement têtu. Je crois qu’il avait le meilleur de Robert et de moi. »

« Ce n'est pas juste. Pas du tout », dit Eli en baissant les yeux.

« Je sais », ai-je dit. « Mais la mort ne se soucie pas de justice… et le chagrin est suffocant. »

Il y eut un silence avant qu'il ne reprenne la parole.

« J’ai longtemps cru qu’en sauvant une vie, je protégeais la mienne. Que si je faisais quelque chose de bien, quelque chose de juste, cela me reviendrait en retour. »

Puis il m'a regardé droit dans les yeux.

« Tu as sauvé quelqu'un, Margaret. Tu m'as sauvé. »

Nous avons ensuite parlé avec précaution, comme des personnes essayant de retrouver quelque chose de perdu depuis longtemps.

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