Ma fille, Vanessa, soupira doucement à côté de lui.
« On doit juste avoir l’air tristes pendant un moment », a-t-elle dit. « C’est ce que les gens attendent. »
L’air autour de mon lit d’hôpital me parut soudain lourd. La pièce était plongée dans l’obscurité, hormis la lueur des machines. J’entendais le bip, le doux bourdonnement du climatiseur, et par-dessus tout cela, le bruit de mon propre pouls qui s’accélérait.
S’ils savaient que j’étais éveillée, s’ils se rendaient compte que je les avais entendus, je ne savais pas ce qu’ils feraient ensuite. Alors je suis restée exactement comme j’étais : respiration lente, yeux fermés, à l’écoute.
Tyler s’est penché plus près de mon lit. J’entendais le froissement de sa veste.
« Assure-toi juste d’avoir tous les papiers prêts », murmura-t-il. « Dès qu’il sera parti, on mettra la maison en vente. Maman déteste être seule ; elle signera n’importe quoi. »
Leurs pas se dirigèrent vers le couloir, leurs voix s’estompant tandis qu’ils poursuivaient leur plan hors de portée. La porte se referma avec un clic.
Je suis resté longtemps allongé là, sentant le poids des couvertures sur mes jambes, la rêcheur de la blouse d’hôpital et la lourde réalisation qui s’installait dans ma poitrine : les deux personnes auxquelles ma femme et moi avions consacré toute notre vie planifiaient un avenir où nous serions des obstacles commodes à écarter.
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