Pendant trois secondes, personne ne bougea. Papa fixait le papier comme s'il l'avait brûlé. Maman essayait de garder son sourire, en vain.
« Un acte de propriété, ça ne veut rien dire », lança papa en le dépliant de ses mains calleuses. « On peut y imprimer n'importe quoi. »
« Il est enregistré au comté », dis-je. « Vérifie le numéro de parcelle. Vérifie le timbre. »
Madison se pencha vers moi, les yeux plissés. « Pourquoi y a-t-il le nom d'une société dessus ? »
« Carter Ridge Holdings », répondis-je. « C'est à moi. »
La voix de maman devint glaciale. « Tu mens. »
Je glissai un autre document à côté : la lettre de mon avocat confirmant la propriété et l'acte de transfert enregistré. Puis le relevé de solde. La paperasse n'avait rien de dramatique, mais c'était définitif.
Les jointures de papa blanchirent. « Cette maison est à moi. Je l'ai payée. »
« Non », dis-je. « Tu payais quand ça te chantait. J'ai comblé les arriérés pendant des années. La dernière fois que tu as eu trois mois de retard, la banque a envoyé un avis de paiement. Tu ne l'as même pas ouvert. Moi, si. »
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