Au début, je n'ai pas contacté ma famille. Mais lorsque les médecins ont annoncé que les deux prochains jours seraient décisifs, j'ai ravalé ma fierté et j'ai appelé. Ma mère a répondu, plus irritée qu'inquiète. « Pourquoi appelles-tu pendant le dîner ? » a-t-elle demandé. Quand je lui ai annoncé, la voix tremblante, que Lily était en soins intensifs, il y a eu un silence, puis un soupir.
« C’est dommage », dit-elle. « Mais nous sommes très occupés cette semaine. La fête de votre sœur approche. »
Aucun d'eux n'est venu. Ni mes parents. Ni Victoria. Pas de messages. Pas de fleurs. Rien.
Alors je suis restée silencieuse et concentrée sur mon enfant, jusqu'à ce que ma mère rappelle.
« La fête de ta sœur est demain », dit-elle froidement. « Si tu ne viens pas, tu ne fais plus partie de cette famille. »
J'étais abasourdi. J'ai tenté une nouvelle fois d'expliquer que Lily était toujours inconsciente, que je ne pouvais pas la quitter, qu'elle risquait de ne pas survivre.
Avant que je puisse terminer ma phrase, Victoria m'a arraché le téléphone des mains. Elle criait : « Arrête de te cacher derrière ton enfant ! Tu trouves toujours des excuses. Tout tourne autour de toi. Si tu tenais vraiment à cette famille, tu te montrerais au moins une fois. »
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