Je n'ai jamais dit à ma famille que je gagnais un million de dollars par an. À leurs yeux, j'étais toujours la fille qui avait abandonné ses études, vivant à jamais dans l'ombre de ma sœur aînée, parfaite en tout point. Quand ma fille était en soins intensifs après un grave accident, entre la vie et la mort, aucun d'eux n'est venu.

L'appel s'est terminé brusquement.

Je suis restée là, plantée devant mon téléphone, les mains tremblantes, le cœur battant la chamade – non plus par peur, mais par quelque chose de bien plus glacial. C’est à cet instant précis qu’ils sont allés trop loin.

J’ai tourné mon regard vers Lily, si petite et immobile sous la lumière crue des soins intensifs, et j’ai pris ma décision.

J'irais à la fête.

Et ils regretteraient de m'y avoir forcé.

Le lendemain soir, je suis entrée chez mes parents vêtue d'une simple robe noire, le visage impassible, toutes mes émotions contenues. Le salon bourdonnait d'invités – amis, collègues, voisins – tous réunis pour fêter Victoria. Elle trônait au centre de l'attention, radieuse, riant aux éclats, rayonnante sous les projecteurs.

Quand elle m'a aperçue, son sourire s'est figé.
« Tiens, si ce n'est pas toi », a-t-elle dit à voix haute. « Je pensais que tu trouverais une autre excuse. »

Je n'ai pas répondu. J'ai simplement tendu un sac cadeau à ma mère. Elle l'a à peine regardé.

« Tu aurais pu faire un effort pour ta tenue », murmura-t-elle. « Les gens pourraient croire que tu ne vas pas bien. »

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