« Je te tiens. Je te le promets. »
Parfois, il me lisait des passages de ses manuels de biologie. D'autres fois, il restait simplement assis, fredonnant doucement quelque chose.
Un soir, il m'a apporté un bol de tarte aux pommes avec de la crème anglaise chaude et s'est assis au bord du lit.
« Maman, je peux te demander quelque chose ? »
« Bien sûr, tout, mon miracle. »
« Maman, je peux te demander quelque chose ? »
« Si jamais il t’arrive quelque chose… que dois-je faire ? Qui dois-je appeler ? Les autres ? »
J'ai tendu la main et j'ai pris la sienne, la serrant doucement.
« Tu n'as besoin d'appeler personne », ai-je dit. « C'est toi déjà la personne qu'il te faut . »
« Qui dois-je appeler ? »
Ce soir-là, après que John se soit couché, j'ai sorti mon carnet et j'ai mis à jour mon testament. Tout lui reviendrait.
Quand j'ai raconté ma chute à mes enfants, je leur ai demandé de venir me voir. Je leur ai demandé si quelqu'un voulait participer aux soins médicaux ou à quoi que ce soit d'autre. Personne n'a répondu.
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