Je n'ai jamais argumenté avec eux.
Mais je n'ai jamais été d'accord non plus.
Car le travail honnête a sa propre dignité. Et quand le monde finit par s'endormir, le silence vous offre un espace pour respirer.
Pourtant… quand on consacre son corps, son temps et sa jeunesse à élever des enfants, on espère secrètement de petites choses. Une visite. Un coup de fil. Une carte d’anniversaire à l’écriture illisible d’un petit-enfant.
Le mien a cessé de fonctionner.
J'ai trois enfants : Diana, Carly et Ben. Tous adultes. Tous accomplis. Leurs diplômes universitaires trônent sur des murs que je n'ai jamais vus. Ils ont des conjoints, des enfants, des cuisines avec des plans de travail en pierre et des réfrigérateurs plus remplis de vin que de nourriture.
Et moi ?
Je suis le chapitre qu'ils ont discrètement clos.
Les vacances vont et viennent comme le vent dans une rue déserte. Chaque année, les excuses changent, mais le résultat reste le même.
« Les vols sont trop chers en ce moment, maman. »
« Les enfants ont des activités. »
« On passe Noël chez les beaux-parents cette fois-ci. »
« Peut-être l'année prochaine. »
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