L'année prochaine n'arrive jamais.
Alors je continue à travailler. Je continue à nettoyer le monde dans lequel ils vivent, même s'ils ont oublié la femme qui a contribué à le bâtir.
Voilà pourquoi je me trouvais sur l'aire de repos de l'autoroute ce mardi matin de bonne heure — seule, à mi-chemin de mon service, en train de passer la serpillière sur du carrelage froid alors que le ciel était encore noir dehors.
C'est à ce moment-là que je l'ai entendu.
Au début, ça ne ressemblait à rien. Un bruit doux et saccadé. Presque comme un chaton errant.
J'ai cessé de respirer.
Puis ça a recommencé, plus distinctement cette fois. Un cri ténu et désespéré qui n'avait rien à faire dans une salle de bains vide.
J'ai laissé tomber la serpillière et j'ai suivi le son.
Cela m'a conduit derrière la deuxième poubelle, celle qui débordait toujours en premier. Je me suis agenouillé, le cœur battant la chamade, et j'ai tiré la poubelle sur le côté.
Et il était là.
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