Mon mari, Peter, a baissé sa fourchette.
« Ils savent que vous ne les disciplinerez pas vraiment », dit-il en se penchant nonchalamment en arrière. « C'est là tout le problème. Ils vous testent parce que vous les laissez faire. »
Je l'ai regardé de l'autre côté de la table. Il parlait avec une telle assurance, comme si le verdict était déjà tombé et que nous étions simplement arrivés trop tard à la conclusion.
Et je l'ai cru. Dieu me vienne en aide, j'ai cru chaque mot.
Le lendemain matin, 300 dollars de plus avaient disparu. Assise au bord du lit, mon portefeuille ouvert sur les genoux, je clignai des yeux devant l'espace vide où se trouvaient les billets.
J'en avais fini de douter de moi.
Après le travail, je suis passée à la quincaillerie. Le soir même, une caméra discrète était installée dans le couloir, parfaitement orientée vers le crochet où j'accrochais toujours mon sac à main.
J'ai laissé mon portefeuille exactement comme d'habitude, l'argent soigneusement rangé, comme pour inviter presque celui ou celle qui l'avait pris.
Je détestais que l'on en soit arrivé là. Mais j'avais l'impression de n'avoir pas d'autre choix.
Je me suis alors glissée dans mon lit et suis restée éveillée dans le noir, fixant le plafond, me disant qu'au matin, j'aurais enfin des réponses.
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