Au lever du soleil, j'ai ouvert les images de vidéosurveillance sur mon ordinateur portable tandis que la machine à café ronronnait, me préparant à voir l'un de mes enfants descendre le couloir sur la pointe des pieds dans l'obscurité.
Au lieu de cela, ce qui est apparu à l'écran m'a fait claquer ma tasse si fort que le café a giclé sur le comptoir.
Ce n'étaient pas les enfants. C'était Peter.
Il s'arrêta devant chacune de leurs chambres, vérifiant les portes, avant de se diriger discrètement vers mon sac à main. Il ouvrit mon portefeuille, en sortit une liasse de billets et les glissa dans la poche de sa veste sans la moindre hésitation.
Puis il prit ses clés sur le crochet et sortit par la porte d'entrée comme si la nuit lui appartenait.
L'horodatage indiquait 2h07 du matin. Mon mari se glissait dehors en pleine nuit pendant que je dormais à côté de lui, sans m'en apercevoir.
J'ai rembobiné la vidéo. Je l'ai regardée encore. Et encore. Comme si la revoir pouvait le transformer en quelqu'un d'autre.
Mes pensées se sont engouffrées dans les recoins les plus sombres : les jeux d'argent, un téléphone secret, une chambre de motel à l'autre bout de la ville.
Je me suis connectée à nos comptes bancaires. Tout semblait normal. Cartes de crédit ? Rien de suspect. Aucune opération anormale nulle part.
Quoi qu'il ait fait, il gardait tout cela secret. Et ce genre de secret bien gardé n'est jamais le fruit du hasard.
Cette nuit-là, je n'ai pas fermé les yeux. Je suis restée allongée face au mur, faisant semblant de dormir, à attendre.
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