À 2h03 du matin, le matelas s'est affaissé.
Peter se glissa hors du lit et traversa la chambre sans un bruit. Il entra dans le couloir et j'entendis le doux tintement familier de ses clés. Je comptai lentement jusqu'à dix, puis pris mon manteau et le suivis.
L’air froid m’a frappé dès que j’ai mis le pied dehors – vif, vivifiant, comme s’il me mettait au défi de faire demi-tour.
J'ai gardé mes phares éteints jusqu'à ce qu'il ait suffisamment de distance. Il a traversé la ville en voiture, passant devant le centre commercial, puis devant des quartiers que je connaissais par cœur.
Il se dirigea ensuite vers une zone industrielle : des grillages, des lampadaires vacillants, des entrepôts plongés dans l'ombre.
Ma prise sur le volant s'est resserrée. La situation était déjà pire que tout ce que j'avais imaginé.
Si c'était bien ce que je craignais, je ne savais pas si notre mariage y survivrait.
Il s'est garé derrière un bâtiment bas sans enseigne. J'ai coupé le moteur à quelques mètres de là et je suis resté assis dans le noir, essayant de ralentir ma respiration.
Je suis sortie de ma voiture et me suis dirigée vers la clôture. Peter avait ouvert son coffre et en sortait de gros sacs et une pile de couvertures soigneusement pliées.
Il les porta jusqu'à une porte latérale où une femme en gilet polaire attendait, comme si elle l'attendait.
Je me suis approchée suffisamment pour regarder à travers le grillage, et rien de ce que j'avais imaginé pendant ce long trajet ne m'avait préparée à ce que j'ai vu.
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