Il tressaillit, et je vis le poids de cette réalisation le frapper de plein fouet.
« Je sais », dit-il doucement. « C'est la partie que je ne peux pas retirer. »
L'employée du refuge se tenait raide comme un piquet près du portail, les yeux rivés sur son bloc-notes, souhaitant visiblement pouvoir disparaître.
« Je vais le réparer », dit Peter. « Je le jure. »
Je l'ai cru.
Mais croire quelqu'un et lui faire à nouveau confiance ne sont pas la même chose.
Sur le chemin du retour, je n'arrêtais pas de repenser à une morsure de chien que j'avais eue quand j'avais huit ans.
La chienne de notre voisin venait de mettre bas, et j'ai voulu attraper un chiot trop vite. La mère m'a mordu la main – rapidement et avec instinct de protection – sans même effleurer la peau.
J'ai sangloté comme si c'était quelque chose de terrifiant.
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