L'argent manquait. Ma pension était insuffisante, alors à 71 ans, j'ai repris le travail dans un restaurant : je nettoyais les tables, je faisais la vaisselle. Le soir, je tricotais des écharpes que je vendais au marché. Lentement, péniblement, nous avons retrouvé un rythme. Le chagrin ne nous a jamais quittés ; il a simplement appris à se faire discret.
Un matin, après avoir déposé les enfants à l'école, je suis rentrée chercher mon sac à main oublié et j'ai trouvé un camion de livraison garé devant la maison. Les livreurs transportaient un énorme carton portant simplement l'inscription : « À ma mère ».
À l'intérieur se trouvait une lettre écrite de la main de Darla, datée de trois semaines avant sa mort.
« Maman, si ce colis t'est parvenu, c'est que je ne suis plus en vie. »
Elle m'avait écrit que je comprendrais une fois le paquet ouvert. À l'intérieur se trouvaient des dizaines de petites boîtes, chacune étiquetée pour un événement important à venir : les 10 ans de Lily, le premier jour de Ben au collège, les premiers pas de Molly à vélo, les 5 ans de Rosie… jusqu'à ses 18 ans. Darla avait préparé des cadeaux pour chaque moment important.
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