Je suis entrée dans la salle d'enterrement de ma fille enceinte de huit mois, alors que les lys emplissaient l'air. Son mari se tenait près du cercueil, souriant, le bras autour d'une femme que je n'avais jamais vue.

Je suis entrée dans la salle d'enterrement de ma fille, enceinte de huit mois. L'air était saturé de lys, leur parfum était presque suffocant. Son mari se tenait près du cercueil, souriant, le bras autour d'une femme que je n'avais jamais vue. « Tu n'as donc aucune honte ? » ai-je sifflé. Il s'est penché et a murmuré : « Après aujourd'hui, je suis libre. » L'avocat s'est alors raclé la gorge. « Selon ses dernières volontés… il y a une condition. » Mon gendre a ricané, jusqu'à ce que le document soit déplié. Il est devenu livide. « Non… non, c'est impossible. » À cet instant, j'ai compris : ma fille avait tout prévu dans les moindres détails.

Je suis entrée dans le funérarium Saint-Marc les poings si serrés que mon alliance me serrait douloureusement la peau. Emily Carter aurait dû choisir des draps et de la peinture pour le berceau, et non reposer dans un cercueil en acajou brillant, son ventre de huit mois encore visiblement rond sous la doublure en satin. Je me répétais sans cesse que je me serais réveillée deux nuits plus tôt, suite à l'appel : « Madame Carter, il y a eu un accident. »

Au premier rang, mon gendre, Jason Reed, se tenait là comme s'il était l'hôte de la réception. Plus qu'un simple hôte, il souriait doucement, épaule contre épaule avec une femme blonde vêtue d'une robe noire moulante qui épousait ses formes. Elle s'essuya les yeux, parfaitement secs, avant de lui adresser un petit sourire. Il lui serra la main en retour.

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