Il était presque minuit lorsque mon téléphone a sonné dans mon studio. Les lumières de la ville scintillaient par la fenêtre. J'ai failli ignorer le numéro inconnu, jusqu'à ce que mon instinct me dise de ne pas le faire.
« Madame Rowan, » dit calmement l'appelant, « ici Leonard Harris. Je suis désolé de vous appeler si tard. »
"Oui?"
« Ceci concerne la succession de Samuel Whitlock. Il est décédé hier. Il avait expressément demandé votre présence pour la lecture de son testament. »
Le sol semblait se dérober sous mes pieds.
Samuel Whitlock, mon ancien beau-père. Le seul membre de cette famille qui me traitait comme si mes idées avaient de l'importance.
« Il doit y avoir une erreur », dis-je doucement. « J’ai divorcé de son fils il y a un an. »
« Il n’y a pas d’erreur », a répondu M. Harris. « Il a insisté pour que vous soyez informé personnellement. »
Après avoir raccroché, je suis resté longtemps près de la fenêtre, à regarder la ville briller.
Des souvenirs ont refait surface sans prévenir : cette maison de Brookhaven Heights qui, jadis, semblait porteuse d’espoir. La nuit où j’y ai trouvé Adrian et Lillian ensemble. Leurs rires derrière une porte close qui n’aurait jamais dû avoir besoin de l’être.
Je me souviens de la piqûre vive du verre contre mon poignet, quand le choc m'a désorientée – rien de dramatique, juste réel. La trahison laisse des traces, qu'elle le veuille ou non.
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