Jess, les cheveux relevés, une trace de glaçage au chocolat sur la joue, fredonnait faux en regardant la radio tout en décorant le gâteau d'anniversaire d'Evie. Il était foncé, irrégulier et parfait — exactement comme notre fille l'avait demandé.
« N’oubliez pas, » lança-t-elle par-dessus son épaule, « elle veut celle avec les ailes pailletées. »
« Je l'ai », ai-je répondu depuis l'embrasure de la porte. « Une poupée géante, d'un clinquant insupportable. Mission accomplie. »
Elle rit, mais il manquait quelque chose à son rire. Son sourire n'atteignait pas tout à fait ses yeux.
Evie était assise à table, un canard en peluche sous le bras, un crayon serré dans l'autre, fredonnant avec sa mère. Elle leva les yeux vers moi, pencha la tête et sourit.
« Papa, assure-toi qu'elle ait de vraies ailes ! »
« Je ne te laisserai jamais tomber, ma chérie », dis-je en tapotant ma jambe pour la réveiller avant de me diriger vers la porte. « Je reviens bientôt. »
Tout semblait si ordinaire. Familier. Sûr.
Ce genre de normalité qui n'existe qu'au moment où tout s'effondre.
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