La femme, Margaret, s'appuyait de ses deux mains sur sa canne usée, mais ne reculait pas. Son manteau était simple. Ses chaussures étaient éraflées. Pourtant, son regard restait fixe. À quatre-vingt-dix ans, elle reconnaissait instantanément le manque de respect.
« Jeune homme, » répondit-elle d'un ton égal en sortant une carte noire de sa poche, « j'ai dit que je voulais consulter mon solde. Je n'ai pas demandé de conseils sur l'endroit où je devrais ouvrir une banque. »
Elle n'a pas supplié. Elle n'a pas élevé la voix. Elle a simplement énoncé ses paroles et attendu.
Charles examina la carte avec un mépris manifeste. Ses coins étaient cornés. Les chiffres étaient effacés. À ses yeux, elle paraissait contrefaite : de piètre qualité, sans valeur.
Il ricana. « Janet », lança-t-il à son assistante, assez fort pour que tout le hall l’entende, « encore une qui essaie de faire la maligne avec une fausse carte. »
Des clients élégants, non loin de là, ont gloussé. Quelques-uns se sont couverts la bouche, feignant la retenue.
Margaret resta immobile. Calme. Quiconque l'observait attentivement aurait remarqué la certitude dans ses yeux, celle que l'on acquiert au fil de décennies d'endurance.
Janet s'approcha et murmura : « Monsieur, nous pourrions simplement le vérifier dans le système. Cela ne prendrait qu'un instant. »
« Non », rétorqua Charles. « Je ne vais pas perdre de temps avec des bêtises. »
Il lui fit signe de s'éloigner.
Puis quelque chose a changé.
Margaret sourit.
Pas nerveusement. Pas en s'excusant. C'était un sourire chargé de souvenirs, un sourire qui faisait s'arrêter les gens sans qu'ils sachent pourquoi.
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