Je volais tous les jours le déjeuner de mon pauvre camarade de classe pour me moquer de lui, jusqu'à ce que je lise le mot que sa mère avait caché à l'intérieur et que je comprenne qui était vraiment riche.

J'étais le genre d'élève dont les professeurs mettaient en garde les autres — discrètement, à huis clos. Non pas parce que j'étais bruyant ou violent, mais parce que je savais humilier sans me salir les mains.

Je m'appelle Logan Pierce .
Fils unique. École privée. Une maison si grande qu'elle paraissait vide même quand la lumière était allumée.

Mon père travaillait comme consultant en communication senior pour des campagnes nationales ; il était toujours à la télévision, parlant sans cesse de « valeurs » et d’« opportunités ». Ma mère dirigeait une chaîne de centres de bien-être haut de gamme. De l’extérieur, tout dans notre monde paraissait calme, propre et prospère.

À l'intérieur, c'était le silence. Un silence pesant et feutré.

J'avais tout ce qu'une jeune fille de seize ans pouvait désirer : des baskets de marque, le dernier téléphone à la mode, des vêtements encore emballés dans du papier de soie, une carte de crédit qui fonctionnait à tous les coups sans poser de questions.

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