Elle leva les yeux, une confusion passa avant que la reconnaissance ne s'installe.
« Adrian ? »
Sa voix était plus douce que dans mon souvenir.
« Que fais-tu ici ? »
Elle détourna le regard, ses doigts se crispant.
« J'attends. »
Je m'assis à côté d'elle, remarquant le pied à perfusion, le bracelet d'hôpital, le léger tremblement de ses mains.
« Tu attends quoi ? »
Elle hésita, puis soupira comme quelqu'un de trop fatigué pour continuer à faire semblant.
« Les résultats des analyses. »
Un poids se brisa dans ma poitrine.
« Serena, que se passe-t-il ? »
Elle ne répondit pas immédiatement, et lorsqu'elle finit par le faire, ses mots étaient mesurés, prudents, comme si elle choisissait chacun d'eux pour blesser le moins possible.
« On m'a diagnostiqué un cancer de l'ovaire à un stade précoce. »
Le bruit du couloir s'estompa, mes pensées se concentrant en un seul point suffocant.
« Quand ? »
« Avant le divorce. » Je la fixai, le poids de cette phrase résonnant comme un verdict.
« Pourquoi ne me l'as-tu pas dit ? »
Elle esquissa un sourire, sans méchanceté.
« Parce que tu partais déjà. »
La vérité, plus douloureuse que n'importe quelle accusation, me blessa profondément.
Elle m'expliqua qu'elle n'avait plus d'assurance stable, que les traitements étaient coûteux, qu'elle essayait de gérer seule ses rendez-vous et son angoisse. À chaque mot, la personne que j'essayais de pardonner me paraissait plus petite et plus lâche.
« Tu ne devrais pas être ici seule. »
« Je ne te demande pas de rester », dit-elle doucement. « Je ne m'attendais juste pas à te voir. »
« Je reste quand même. »
Elle scruta mon visage.
« Par culpabilité ? »
« Par amour », répondis-je, et pour la première fois depuis le divorce, je sus que c'était vrai. À partir de ce jour, je suis redevenue une présence constante dans sa vie, l'accompagnant à ses rendez-vous, lui apportant des repas qu'elle pouvait supporter, apprenant à accepter son inconfort sans chercher à le soulager immédiatement, apprenant à l'écouter.
Un après-midi, tandis que nous regardions la pluie ruisseler sur la vitre de l'hôpital, elle a repris la parole, d'une voix à peine audible.
« J'ai découvert que j'étais de nouveau enceinte avant d'être malade. »
J'ai eu le souffle coupé.
« J'ai fait une fausse couche prématurée. Je ne voulais pas te faire revivre ça. »
Les larmes ont coulé librement sur mes joues.
« Tu n'avais pas à m'empêcher de t'aimer. »
Elle a pris ma main.
« Je pensais que te laisser partir était la chose la plus douce que je puisse faire. »
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