À partir de ce jour, je suis redevenue une partie intégrante de sa vie : je l’accompagnais à ses rendez-vous médicaux, je lui apportais des repas qu’elle pouvait manger, je lui apprenais à accepter l’inconfort au lieu de le fuir, j’apprenais à écouter sans essayer de tout régler.
Un après-midi, alors que la pluie ruisselait sur la vitre de l'hôpital, elle reprit la parole, à peine plus forte qu'un murmure.
« J’ai découvert que j’étais enceinte avant de tomber malade. »
J'ai eu le souffle coupé.
« J'ai craqué très tôt », a-t-elle dit. « Je ne voulais pas te faire revivre ça. »
Les larmes ont finalement coulé.
« Tu n’avais pas besoin de me protéger de l’amour que je te porte. »
Elle a pris ma main.
« Je pensais que te laisser partir était la chose la plus gentille que je puisse faire. »
Les traitements étaient brutaux, plus durs que nous ne l'avions imaginé — mais quelque chose de remarquable s'est produit.
Son corps a commencé à réagir.
Lentement. Inégalement. Mais indéniablement.
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