Ils avaient à peine parcouru la moitié de l’allée que son téléphone se mit à vibrer sans cesse. D’abord sa fille aînée, Anna. Puis son fils cadet, David. Appel après appel, une succession frénétique.
« Ne réponds pas, grand-mère », dit Lucas, presque en suppliant. « Pas maintenant. »
Helen s’arrêta. Quelque chose se figea en elle.
« Lucas, dis-moi la vérité », dit-elle, d’un ton mi-effrayé, mi-exigeant. « Que se passe-t-il ? »
Il secoua la tête, les yeux emplis d’une peur bien trop mature pour ses quinze ans.
« Si vous aviez démarré cette voiture, nous ne serions pas en train de parler », a-t-il finalement répondu.
Et à cet instant précis, le vent froid a balayé le garage vide derrière eux, comme pour confirmer qu’un événement terriblement réel avait failli se produire.
La vérité n’avait pas encore été dite, mais Helen la ressentait déjà avec une clarté déchirante.
Quelque chose — quelqu’un — avait voulu qu’elle n’arrive pas vivante aux funérailles de son propre mari.
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