J'étais enceinte de sept mois lorsque la maîtresse de mon mari a saccagé ma voiture, détruit le siège auto de mon bébé et m'a traitée de briseuse de ménages.

Son visage s'est alors transformé. Non pas par la culpabilité, mais par le calcul. Derek avait toujours besoin de deux secondes pour choisir quelle version de lui-même allait apparaître dans une pièce. Le mari plein de remords. L'homme d'affaires stressé. L'homme pris dans un malentendu. La victime de ses propres choix. Il a choisi le remords.

« Depuis janvier », a-t-il dit.

Janvier.

Je suis tombée enceinte en février. Cette vérité m'a transpercée comme du verre brisé. Il m'avait emmenée dans une auberge de montagne pour le week-end de la Saint-Valentin, m'avait pris le visage entre ses mains, m'avait dit qu'il voulait fonder une famille avec moi, et pendant tout ce temps, il couchait avec son assistante.

« Tu m'as mise enceinte en me trompant », ai-je dit.

« Ça ne voulait rien dire. »

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