J'étais enceinte de sept mois lorsque la maîtresse de mon mari a saccagé ma voiture, détruit le siège auto de mon bébé et m'a traitée de briseuse de ménages.

Ce soir-là, autour d'un thé, de blocs-notes et d'une table remplie de femmes – épouses de policiers, avocates, et autres femmes à la réputation redoutable –, l'histoire prit une tournure encore plus sordide.

Brittany n'était pas seulement la maîtresse de Derek. Elle était la fille de son associé.

Ma maison – celle de ma grand-mère, héritée avant mon mariage avec Derek – valait trois millions de dollars.

Et soudain, cette liaison ne ressemblait plus à de la simple attirance.

C'était une stratégie.

Ce qui signifiait que je n'étais pas seulement confrontée à une trahison.

J'étais confrontée à un plan.

La voix du gardien de sécurité tremblait lorsqu'il m'a téléphoné.
« Madame, vous devez passer au niveau trois immédiatement. »

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