La belle-fille de mon défunt fils m'a confié ma petite-fille « juste pour une journée », mais elle n'est jamais revenue. Neuf ans plus tard, elle a découvert l'héritage que mon fils avait laissé à sa fille et est venue avec la police, m'accusant d'enlèvement.

Le détective les observa, fronça les sourcils, puis leva les yeux.

« La procédure suit son cours », a-t-il déclaré. « Elle affirme que ces documents sont falsifiés. »

Vendredi, nous étions au tribunal des affaires familiales. L'avocat de Melissa m'a dépeint comme un vieil homme aigri et avide de pouvoir. Une fois l'audience terminée, mon avocat m'a posé une seule question :
« Souhaitez-vous ajouter quelque chose, Monsieur Whitman ? »

Je me suis levé, j'ai marché jusqu'à la table du greffier et j'ai déposé l'enveloppe scellée de Daniel devant le juge.

Un silence s'installa dans la pièce lorsqu'il ouvrit la boîte. Il lut, marqua une pause, puis leva les yeux, le visage blême.

Se penchant en avant, il demanda doucement : « Est-ce qu'elle le sait ? »
J'ai croisé son regard. « Pas encore. »

À la sortie du tribunal, mon téléphone vibra. C’était Melissa Carter.
Quand je répondis, sa voix était précipitée et désespérée : « Frank… s’il vous plaît. Il faut qu’on parle… maintenant. »

Je n'ai pas répondu dans le couloir. Je suis rentrée avec mon avocate, Claire Bennett, et j'ai demandé un instant à l'huissier. Lily n'était pas là, heureusement. Claire avait demandé à ma sœur de la tenir à l'écart. Aucun enfant ne devrait assister à des disputes entre adultes à son sujet, comme s'il s'agissait d'une valise perdue à la récupération des bagages.

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