Les semaines suivantes se sont fondues dans le flot incessant des routines et des paperasses : audiences, formulaires, aller chercher les enfants à l’école, et ce stress qui vous pèse même à l’arrêt. Le procureur a abandonné les poursuites contre moi ; il n’y avait pas matière à engager des poursuites. Mais le faux témoignage de Melissa n’a pas disparu pour autant. Le juge l’a renvoyé pour réexamen, et le détective a demandé un entretien formel. La confiance qu’elle avait acquise à son arrivée reposait sur un mensonge, et elle commençait à s’effriter.
Malgré tout, Lily a fait ce que font les enfants quand les adultes flanchent : elle a continué à vivre. Elle s’inquiétait pour un contrôle de maths, pour savoir si notre vieux chien Buddy avait du mal à monter les escaliers, pour savoir si la cantine serait à court de lait chocolaté. Mais elle a aussi commencé à poser des questions pertinentes, à tâter le terrain.
« Pourquoi cette dame a-t-elle dit que vous m’aviez volée ? » demanda-t-elle un après-midi, en regardant par la fenêtre de la voiture.
Je gardais les yeux sur la route. « Parce qu’elle voulait quelque chose », dis-je, « et qu’elle pensait qu’en criant, elle l’obtiendrait. »
« Que voulait-elle ? »
« Elle te voulait, » dis-je. « Et elle voulait contrôler l’argent que ton père avait mis de côté pour toi. »
Lily marqua une pause. « Mon père a économisé de l'argent pour moi ? »
« Oui, » ai-je dit. « Pour tes études. Pour ton avenir. Pour que tu aies des choix. »
Ce mot – choix – est devenu notre point d’ancrage. Car il ne s’agissait jamais de gagner une dispute. Il s’agissait de redonner à Lily des options qui lui avaient été enlevées.
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