La fille de mon mari, âgée de cinq ans, mangeait à peine depuis qu'elle vivait chez nous. « Pardon, maman… je n'ai pas faim », me répétait-elle soir après soir.

Les policiers ont pris les dépositions tandis que Lucía s'endormait, épuisée. J'essayais de répondre, mais chaque mot me faisait me sentir un peu plus coupable. Comment avais-je pu ne rien voir avant ? Comment avais-je pu ne pas insister ?

Quand ils eurent terminé, Clara m'a prise à part.

—Nous savons que c’est difficile, mais ce que vous avez fait aujourd’hui lui a peut-être sauvé la vie.

« Et Javier ? » demandai-je, la gorge serrée. « Tu crois que… ? »

Clara soupira.

« Nous ne savons pas encore tout. Mais certains indices laissent penser que, dans une vie antérieure, quelqu'un utilisait la nourriture comme forme de punition. Il le savait peut-être… ou peut-être pas. »

Mon téléphone a sonné : un message de Javier disant qu’il était arrivé à son hôtel à Madrid. Il ne savait rien de ce qui s’était passé.

La police m'a conseillé de ne rien lui dire pour le moment.

Lire la suite sur la page suivante >>

Pour des instructions plus détaillées, veuillez cliquer sur le bouton ci-dessous (>) et suivez-nous sur Facebook.