Les spécialistes allaient et venaient. Analyses de sang. Imagerie. Consultations en neurologie. Des thérapeutes bienveillants parlaient d'une voix douce et apportaient des jouets lumineux et musicaux. Une équipe d'infirmières privées se relayait discrètement, si bien que le couloir sentait toujours le désinfectant et que l'urgence y régnait à voix basse.
Et pourtant, le petit corps de Poppy semblait s'alléger chaque jour davantage dans les bras de Jonah.
Six mois plus tôt, Serena, la femme de Jonah, avait péri dans un accident de la route sur le chemin du retour. Un trajet comme un autre. Un coup de fil qu'il ne pouvait toujours pas réécouter sans avoir l'impression que sa poitrine se serrait. Depuis ce jour, la maison n'avait plus jamais la même ambiance. Le rire de Serena était la bande-son de tout : les matins autour d'un café, la musique dans la cuisine, le bruit des pieds nus sur le parquet à minuit.
Après son départ, la maison est devenue le musée d'une vie qui s'était terminée trop brutalement.
Poppy avait changé, elle aussi. La petite fille vive et gazouillante qui dansait autrefois dans le salon avait maintenant le regard perdu au loin. Elle laissait encore Jonah la prendre dans ses bras, mais elle restait agitée, toujours en mouvement. Et puis, il y a trois semaines, elle a cessé de s'alimenter, comme si un interrupteur s'était éteint en elle.
Lire la suite sur la page suivante >>
Pour des instructions plus détaillées, veuillez cliquer sur le bouton ci-dessous (>) et suivez-nous sur Facebook.
